Viernes 22 de Marzo 
Presentación del poemario Hacerse la muerta en Las Palmas de Gran Canaria
Museo Poeta Domingo Rivero c/Torres
Viernes 14 de Junio en Madrid 
Café Comercial 

Para mi que hoy...

Para mí que hoy se hará tarde más tarde
la ventita de la esquina está arreglando la puerta
los quicios de las ventanas se revientan
de húmedos
y a mi me da por silbar la musiquita
del telediario
todo se recompone como sí nada
como si la vida no fuera más que poner tuercas
terminar de pintar los muros
hacer papiroflexia.

Todos sonríen calle arriba
heridos de amor

AUN (autorretrato precipitado)

De mi juventud conservo aun, un presente demasiado exagerado 

aun, la duda concierta ingenuidad ruidosa

entre la vida y la muerte las golondrinas de la infancia

aventurar en este segundo si uno es aun, demasiado nuevo

demasiado viejo para las verdades

puede que en los partos sucesivos del tiempo

aparezca mi cuerpo amortajado de recuerdos

y una construcción segura de mi nombre

parece, sin embargo, demasiado pronto

demasiado tarde, elegir la patria de los bienes

o la deriva de los males y bajar la ventanilla

asomando la cabeza al viento y el accidente

después de multiplicada y antes de estas lluvias

vagué firme pisando la tierra y me sabía sabia

la vida un juego de arena con la ola que lo arrastra

un camino estrecho que al andarlo prolongara

los atardeceres y no ser más que niña eternamente

acabó un día, eso parece, no recuerdo cuando entretenida

montando en bicicleta. Descalza en medio de la frontera

luminosa del día y la muerte, acabaron las historias

por darme encrucijadas y no sé a donde ir

sino a mí misma por todas partes.

PÁJAROS

Descosido el vientre

salieron a bandadas 

los hombres que amé

alzándose en el aire

vacío

las alas del olvido

deconstruyéndome

el rostro

poco a poco

huyeron 

peregrinos

en una migración extraña

hacia otros vientres

sin pretéritos

más fértiles supongo

y sentí el alivio culpable 

de los verdugos jubilados

ni siquiera los conté

que la lluvia les regará el rostro

de las lágrimas mías

se fueron como una nube

de humo negro

a otros balcones sus nidos

otros

a mí 

claveles, gitanillas

la carne de gallina de presente

los dos ojos tuyos

tu imagen sola

habitándome a sus anchas

ahora los espejos

se parecen mucho

a mí.

Azulejos

Mi pie mojado en tu huella de agua
sigue los senderos de la lluvia
corriendo entre los charcos
alargándome los brazos
paraguas

dejaste todas las lágrimas en el baño
sin tirar de la cisterna
veo como trepan algunas
remontando la blancura herida
de la porcelana

la memoria permanece
si quieres ceguera luminosa
como una red atrapando
mariposas
que también hay gotas
complejas llenas de metamorfosis
insecticidas

la piel dura de mi extremidad
impermeable
te manda en esta lengua prolongada
susurros de sequía
desde el desierto
de los azulejos
desbordados de ausencia

florecen las alcantarillas
los bordes, las orillas
de tu llanto
la cabalgata líquida de sentirte
cerca

corazón

cáscara abandonada mi piel

dentro

una sí miente

una semilla inerte

más bien de piedra

orfebrería cardiaca de los diamantes

puros

acaso sentir en él

ocaso.

Norma Jeane

Tampoco ella bellísima y por eso
la poesía no era de ella ni las palabras
ya tenía boca, tetas, que más
para perturbar el intelecto 
masculino, de aquellos
que preferían una felación suya
que todas las dudas de su propia existencia

Arrodillada y a punto de la asfixia
pensaba en el mundo y en el amor
el corsé le apretaba, estas criaturas
que no piensen!, sonríe niña todo adolescencia
tu postura es ese culo respingón.
No quiero volver a verte
leyendo

Qué bonita su letra tan redonda y caligráfica
como su pelo ondulante que es lo único que se te permite
más allá de los ojos.
Entiendo que te quieras ir, con la boca llena
harta de adúlteros líquidos
entiendo que te resulte imposible hablar


Diamonds are girl´s best friends

Debajo de tu cama en la epidermis del silencio
tus poemas, después de morirte veinte veces
sólo son divertimentos hermosos en la noche.
Eso dicen ellos:
Problemas con el abandono de tu padre
la ausencia de falo tuyo, una niña desprotegida
a la que cuidar…
Eso dicen los que te cuidaron bien.

la cuenta o poco hecho o lo que prefieras

primero viniste con tu nombre afilado

a enseñarme los dientes

y el corazón lleno de caries

luego resultó que tu nombre mentira

era un préstamo, una deuda

un pacto con el diablo

¿te acuerdas de la tela que me diste

para cubrirme el rostro

de la culpa envasada

que dejaste en la nevera?

Ayer abrí aquel tarro pestilente

y desterré el mal olor de la cocina.

Me guardo alguna foto

alguna prótesis, para la

colección de dentaduras

depende del menú del día

de lo que haya para comer

las intercambio, ayer

tu corazón en salsa estaba

delicioso

ya puse los colmillos en remojo

un poco de lejía

los volverá blancos

después, no sé si lo dije,

me dejaste la factura

la lista de la compra

entre las cartas de amor

eras un fiera jugando al escondite

y yo contando hasta diez.

los lunes

 Le pasaba a menudo que olvidaba por completo cualquier cosa de relativa importancia, así, se tomaba el café requemado, las camisas al revés, la ausencia de bragas, de kleenex, de nolotiles en el bolso... todo esto era anecdótico comparado con el hecho compulsivo de olvidarse de los lunes. 

 No se trata de enumerar ahora la contraindicación de esta manía para cualquier persona sujeta al tiempo y el almanaque. Ni los actos fallidos, ni los problemas neurológicos importan como explicación plausible. Ella era despistada, incluso alguna vez, fuera de aquel lapsus semanal acudió a alguna cita sin cabeza y al volver a casa la encontró sola y triste a medio maquillar delante del espejo.

 Lo curioso sucedió cuando descubrió, en lo alto del cuarto de la azotea, una trampilla en el techo y al abrirla quedó sepultada por un aluvión de cajas de kleenex y nolotiles y bragas... allí habían ido a parar todos sus despistes. Después de aquello, las semanas normales se intercalaban con otras compuestas sólo de lunes y a veces, ocasionalmente, tenía citas de tres o cuatro cabezas.

Papa´s tales

En el momento de la incertidumbre muchos hombres subieron a las montañas en busca de corderos relucientes con los intestinos cargados de respuestas, otros esperaron junto a la lumbre contándoles mentiras a sus hijos. 
Luego bajaron de las montañas con las manos ensangrentadas y la boca ensangrentada de la sangre de otros. Habían visto a dios y no paraban de escupir leyes.

El tiempo de la incertidumbre dio paso al tiempo oscuro, de vuelta al óraculo de las vísceras y al dogma de los crucificados, se acabaron los cuentos.

LA MUJER DE LOT (a Cristina y JJ)

La mujer de Lot no tiene nombre

desobedientemente salada

manda a la mierda a Yavhé

 y a su descendencia

a quién dejas atrás sirena sodomita

a quién te abría las piernas

cuando aún eran tuyas?

kilos de sal para descongelarte

y ni media vocal 

que te pertenezca

cuando nadie te mira

en medio

de dos ciudades ardiendo

tu buscas sus ojos

te haces la muerta

nadie te pidió la huellas dactilares

pero cuándo todos huyan

dejando tras de sí la vergüenza

de las estatuas

tu te quitarás la piel sin nombre

tuyo

mujer de otro

como quien pela una fruta

te nacerán las manos

y andarás sola

bautizándote en los cuerpos

que te dé la gana.

MUECA

no acusar el tiempo

quieres

que mañana se te borre como ayer porque es lo mismo

se te olvida, porque olvidas

olvido eres

y sólo a él le dejas habitarte

que eres hermosa

 aquí y ahora

mas sabia que ayer

menos que mañana

todo una sarta

de estupideces

no?

no te interesa

eres una mueca

muñeca...

intentando sonreir

 

te rebuscas en la carne, le hablas al vacío

al filo

agarrandote las tetas con las manos

por si acaso

                   miro los ojos despoblados

tu rostro en silencio

                 suicidado

                             a los quince.

RESACA

Salió de su bañera atravesando los cristales, tras ellos los peces naranjas abandonados se convirtieron en pelo y ella con sus manos terminó de escurrir el líquido que le quedaba. Había sido un largo viaje a través de las gargantas de la noche y Jonás que no aparece...

La vuelta siempre es seca, deshidratada, los azulejos las orillas al fin desiertas del baño. Se miró en el espejo, terminó de escurrirse el mezcal, la marea retrocedida siempre deja la roca desnuda y vulnerable, sacudió las escamas que le quedaban en los ojos. Nada de sal, no responde al otro nombre de más allá del espejo. Dónde habitan las ballenas será juzgada por homicidio. Lo único realmente molesto ahora, es un espina clavada en el esófago.

GUSTO

Una lengua rodeando 

el colmillo.

La caricia, 

dedo

en el filo

de la 

daga.

Dos labios

suben y

bajan

suben

bajan

lubricando    pistola.

el cañón

 de

 una

                

Este cuerpo

amando

aquello

que lo mata.

ENFERMEDAD

Aquel sueño empezó a crecerle hacia dentro, la misma noche que cerró las puertas y tapió las ventanas.

Quiso esconderse entre las costillas y buscó un lugar recóndito entre el pecho y la espalda. Mientras tanto, afuera, seguían fabricando diques, los muros multiplicados.

Así se extendió un sitio oscuro, una melanina muerta, la tristeza de los rincones. 

Cuando fue a pronunciar su nombre sólo salió un pájaro muerto de su boca y una suerte de amnesia blanca se le instaló en las retinas. Con la tarde colándose por algún agujero vacío de clavos, llegaban recuerdos polizones que intentaban navegarle el rostro y esa suave sensación no era más que una leve mejoría.

Su sueño continuaba su camino introvertido, perforándole las vertebras, hasta que fue sólo músculos de sueño, huesos de sueños, sangre soñolienta.

La cita

Hacía un tiempo que se arreglaba más de la cuenta, procuraba un buen apurado de su barba diariamente y las rutinas frente al espejo eran cada día más prolongadas. Al vestirse no descuidaba el más mínimo detalle, todo combinaba y sentía que la elegancia era un don que se le había concedido desde la cuna. Doblaba meticulosamente el pañuelo que terminaría asomando en el bolsillo de su americana, los zapatos bien lustrados y para terminar, con un fino peine de púas muy juntas que guardaba en el bolsillo de su camisa, dibujaba una línea perfecta casi a punto de la sien. Unas gotas de colonia con regusto a madera y tabaco bastaban para dejar por el pasillo el recuerdo de su trayectoria.

No andaba mucho, unos pocos pasos, los que se podían contar desde el baño hasta el salón de su casa. Encendía la tele y se sentaba en el sillón de enfrente con un gesto maniático de estirarse el pantalón intentando planchar arrugas inexistentes. Luego esperar, no mucho, pero le gustaba llegar siempre unos minutos antes a su cita. Entonces aparecía ella, la chica de la teletienda nunca faltaba, tan puntual como él, y le guiñaba un ojo, mientras le enseñaba las bondades de los artilugios de cocina llamados a revolucionar el mundo del ama de casa. Ella le miraba y él lo sabía, con la complicidad que sólo es producto del amor más puro, incluso tenían un lenguaje secreto.

En una habitación de su casa, la que en un principio iba a destinar a su descendencia, se amontonaban objetos de utilidades imposibles, casi sin espacio, acumulando polvo.

Me Tocan ( a los que compartieron los lunes y el ocaso)

Me toca

me tocan

apenas susurrando

palabras electromagnéticas.

No sé nada de sus tulipanes

de su pelo ensortijado

la foto de un niño lejano,

foto seria de un chaval

que cumple años

felicidad 2.0

se avecina la primavera

como una ausencia

quedan  prendidos

en la brisa binaria

cuadrados de perfil

reverdecido, brota

esta enredadera de palabras

mi pupila dilatada

y un rostro reflejado

desde un mundo que apenas percibo

con éstas antenas de insecto,

se cuelan en mi vida, y tú poeta,

con el apellido de mi estirpe

me rodeas zalamero

guiñándonos los ojos,

trayendo caramelos de vocales

Como frutas, que me estallan

en la boca de mi asiento.

Entraron profundo

por la puerta más pequeña

al país de las maravillas

gin-tonics y croquetas

para menguar  las cerraduras

véannos bailando desnudos        en la orilla

acéptame como hermano

te contaré otro cuento

con suerte, un lunes cualquiera

y una pantalla incandescente

nos muestra seres mitológicos

más cercanos incluso

que el vecino,

mientras, a alguien se le quema la comida

¿Estaban ricas? Pregunta uno a quién quiero,

no sé cómo se llama, ni si su rostro

se me aparece en sueños

cosidos todos     acaso

por dos letras

y un poema

en purgatorio.

Yo los quiero

no sé como

pero me tocan

los lunes sus palabras de amor anónimo

que me huelen a croquetas.

de cómo se conocieron el chico preparado y la princesa de la liendrera de oro

Sólo era una intervención rutinaria de hipertrofia de adenoides, todo bien, lo extraordinario de aquel día fue lo que los médicos encontraron en las vías respiratorias de aquella niña.

Era imposible que un objeto de ese tamaño hubiera llegado hasta allí y mucho más desalentador resultaba el hecho de que ninguna de las placas de rayos X detectara el más mínimo atisbo de metal en su nariz. Pero allí estaba, ante la mirada estupefacta de todos aquellos hombres de ciencia, un objeto del tamaño de una tarjeta con dos hileras de púas relucientes a cada lado.

El silencio reinó en el quirófano, todos escudriñándose temerosos de ignorar alguna enfermedad extraña que generara la producción de cálculos metálicos nasales. Sonó sólo el estruendo del objeto ya limpio en la bandeja y la voz resuelta de la enfermera que depositándola en la mesa dijo:-Es una liendrera –se la llevó a la boca y cómo calibrándola con los dientes continuó –Es una liendrera de oro macizo.

No se habló más del tema, metieron la liendrera en un tarrito de muestras de orina y se la dieron a la niña que la miró feliz y orgullosa, sabiendo mejor que nadie lo útiles que son las liendreras de oro para las princesas en general.

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-Nadie lo ve hay que joderse – dijo mientras llenaba la bañera hasta los topes.

Él, que era un niño listo, estuvo siempre preparado…Sabía qué hacer en caso de pandemia de todos los virus y de aquel con nombre de letra y del otro desconocido, aunque en realidad los nombres y los virus le importaban una mierda. Sabía lo que le pasaba a la gente que no estaba preparada y sobretodo sabía que ante un ataque zombi lo primero que ocurriría era un corte en el suministro de agua, casi todo lo demás ya lo había adquirido en la ferretería.

Estaba preparado para terremotos, huracanes y apocalipsis varios. Para lo que no estaba preparado de ninguna manera era para una pediculosis de aquel calibre...

TRONO

En el exterior de la casa un gran pasillo abalconado sembrado en las esquinas de miradores modernistas, adornados con vidrios de colores. Cuando llegaba el sol de la mañana, rojos, azules y verdes se proyectaban en el suelo con caprichosas formas. Solía correr  por ellos y alongarme entre sus muros para ver un horizonte de frutas e invernaderos, detrás el mar, a pocos kilómetros. Con nosotros vivía Antolina una señora mayor de Barcelona.

Una mañana escondida en uno de los rincones del pasillo exterior me quedé maravillada...Antolina en un trono móvil, contemplaba la vista horizontal del norte, con una bata de seda llena de pavos reales multiplicando sus plumas, la ligera brisa los movía como si se pasearan por su cuerpo, alguno como si quisiera volar más allá de las telas y el trono.

Yo pensé que era una reina, sentada en aquella silla forrada de eskay marrón, con posa manos, reposapiés y cabezal. Hierática y faraónica. Al poco apareció Rosi, la chica que la cuidaba, una mano levantada de Antolina la detuvo, esperando otra señal, por fin su mano le pidió que se acercara. Rosi abrió un compartimento de la parte trasera de la silla y sacó una escupidera llena de mierda.

El trono era un váter móvil, me pregunté si Batman tendría otro y me fui convencida de que efectivamente, era una reina y que María Antonieta hubiera hecho lo mismo si hubiera llegado a vieja.