lunes, 4 de marzo de 2013

Viernes 22 de Marzo 
Presentación del poemario Hacerse la muerta en Las Palmas de Gran Canaria
Museo Poeta Domingo Rivero c/Torres
Viernes 14 de Junio en Madrid 
Café Comercial 






viernes, 20 de enero de 2012

Para mi que hoy...

Para mí que hoy se hará tarde más tarde
la ventita de la esquina está arreglando la puerta
los quicios de las ventanas se revientan
de húmedos
y a mi me da por silbar la musiquita
del telediario
todo se recompone como sí nada
como si la vida no fuera más que poner tuercas
terminar de pintar los muros
hacer papiroflexia.

Todos sonríen calle arriba
heridos de amor






miércoles, 7 de diciembre de 2011

AUN (autorretrato precipitado)

De mi juventud conservo aun, un presente demasiado exagerado 
aun, la duda concierta ingenuidad ruidosa
entre la vida y la muerte las golondrinas de la infancia
aventurar en este segundo si uno es aun, demasiado nuevo
demasiado viejo para las verdades
puede que en los partos sucesivos del tiempo
aparezca mi cuerpo amortajado de recuerdos
y una construcción segura de mi nombre
parece, sin embargo, demasiado pronto
demasiado tarde, elegir la patria de los bienes
o la deriva de los males y bajar la ventanilla
asomando la cabeza al viento y el accidente
después de multiplicada y antes de estas lluvias
vagué firme pisando la tierra y me sabía sabia
la vida un juego de arena con la ola que lo arrastra
un camino estrecho que al andarlo prolongara
los atardeceres y no ser más que niña eternamente
acabó un día, eso parece, no recuerdo cuando entretenida
montando en bicicleta. Descalza en medio de la frontera
luminosa del día y la muerte, acabaron las historias
por darme encrucijadas y no sé a donde ir
sino a mí misma por todas partes.

domingo, 4 de diciembre de 2011

PÁJAROS

Descosido el vientre
salieron a bandadas 
los hombres que amé

alzándose en el aire
vacío
las alas del olvido
deconstruyéndome
el rostro
poco a poco
huyeron 

peregrinos
en una migración extraña
hacia otros vientres
sin pretéritos
más fértiles supongo

y sentí el alivio culpable 
de los verdugos jubilados
ni siquiera los conté
que la lluvia les regará el rostro
de las lágrimas mías

se fueron como una nube
de humo negro
a otros balcones sus nidos
otros

a mí 
claveles, gitanillas
la carne de gallina de presente
los dos ojos tuyos
tu imagen sola
habitándome a sus anchas

ahora los espejos
se parecen mucho
a mí.

martes, 8 de noviembre de 2011

Azulejos


Mi pie mojado en tu huella de agua
sigue los senderos de la lluvia
corriendo entre los charcos
alargándome los brazos
paraguas

dejaste todas las lágrimas en el baño
sin tirar de la cisterna
veo como trepan algunas
remontando la blancura herida
de la porcelana

la memoria permanece
si quieres ceguera luminosa
como una red atrapando
mariposas
que también hay gotas
complejas llenas de metamorfosis
insecticidas

la piel dura de mi extremidad
impermeable
te manda en esta lengua prolongada
susurros de sequía
desde el desierto
de los azulejos
desbordados de ausencia

florecen las alcantarillas
los bordes, las orillas
de tu llanto
la cabalgata líquida de sentirte
cerca






jueves, 3 de noviembre de 2011

corazón



cáscara abandonada mi piel
dentro
una sí miente
una semilla inerte
más bien de piedra
orfebrería cardiaca de los diamantes
puros
acaso sentir en él
ocaso.