LA MUJER DE LOT (a Cristina y JJ)

La mujer de Lot no tiene nombre

desobedientemente salada

manda a la mierda a Yavhé

 y a su descendencia

a quién dejas atrás sirena sodomita

a quién te abría las piernas

cuando aún eran tuyas?

kilos de sal para descongelarte

y ni media vocal 

que te pertenezca

cuando nadie te mira

en medio

de dos ciudades ardiendo

tu buscas sus ojos

te haces la muerta

nadie te pidió la huellas dactilares

pero cuándo todos huyan

dejando tras de sí la vergüenza

de las estatuas

tu te quitarás la piel sin nombre

tuyo

mujer de otro

como quien pela una fruta

te nacerán las manos

y andarás sola

bautizándote en los cuerpos

que te dé la gana.

MUECA

no acusar el tiempo

quieres

que mañana se te borre como ayer porque es lo mismo

se te olvida, porque olvidas

olvido eres

y sólo a él le dejas habitarte

que eres hermosa

 aquí y ahora

mas sabia que ayer

menos que mañana

todo una sarta

de estupideces

no?

no te interesa

eres una mueca

muñeca...

intentando sonreir

 

te rebuscas en la carne, le hablas al vacío

al filo

agarrandote las tetas con las manos

por si acaso

                   miro los ojos despoblados

tu rostro en silencio

                 suicidado

                             a los quince.

RESACA

Salió de su bañera atravesando los cristales, tras ellos los peces naranjas abandonados se convirtieron en pelo y ella con sus manos terminó de escurrir el líquido que le quedaba. Había sido un largo viaje a través de las gargantas de la noche y Jonás que no aparece...

La vuelta siempre es seca, deshidratada, los azulejos las orillas al fin desiertas del baño. Se miró en el espejo, terminó de escurrirse el mezcal, la marea retrocedida siempre deja la roca desnuda y vulnerable, sacudió las escamas que le quedaban en los ojos. Nada de sal, no responde al otro nombre de más allá del espejo. Dónde habitan las ballenas será juzgada por homicidio. Lo único realmente molesto ahora, es un espina clavada en el esófago.

GUSTO

Una lengua rodeando 

el colmillo.

La caricia, 

dedo

en el filo

de la 

daga.

Dos labios

suben y

bajan

suben

bajan

lubricando    pistola.

el cañón

 de

 una

                

Este cuerpo

amando

aquello

que lo mata.

ENFERMEDAD

Aquel sueño empezó a crecerle hacia dentro, la misma noche que cerró las puertas y tapió las ventanas.

Quiso esconderse entre las costillas y buscó un lugar recóndito entre el pecho y la espalda. Mientras tanto, afuera, seguían fabricando diques, los muros multiplicados.

Así se extendió un sitio oscuro, una melanina muerta, la tristeza de los rincones. 

Cuando fue a pronunciar su nombre sólo salió un pájaro muerto de su boca y una suerte de amnesia blanca se le instaló en las retinas. Con la tarde colándose por algún agujero vacío de clavos, llegaban recuerdos polizones que intentaban navegarle el rostro y esa suave sensación no era más que una leve mejoría.

Su sueño continuaba su camino introvertido, perforándole las vertebras, hasta que fue sólo músculos de sueño, huesos de sueños, sangre soñolienta.

La cita

Hacía un tiempo que se arreglaba más de la cuenta, procuraba un buen apurado de su barba diariamente y las rutinas frente al espejo eran cada día más prolongadas. Al vestirse no descuidaba el más mínimo detalle, todo combinaba y sentía que la elegancia era un don que se le había concedido desde la cuna. Doblaba meticulosamente el pañuelo que terminaría asomando en el bolsillo de su americana, los zapatos bien lustrados y para terminar, con un fino peine de púas muy juntas que guardaba en el bolsillo de su camisa, dibujaba una línea perfecta casi a punto de la sien. Unas gotas de colonia con regusto a madera y tabaco bastaban para dejar por el pasillo el recuerdo de su trayectoria.

No andaba mucho, unos pocos pasos, los que se podían contar desde el baño hasta el salón de su casa. Encendía la tele y se sentaba en el sillón de enfrente con un gesto maniático de estirarse el pantalón intentando planchar arrugas inexistentes. Luego esperar, no mucho, pero le gustaba llegar siempre unos minutos antes a su cita. Entonces aparecía ella, la chica de la teletienda nunca faltaba, tan puntual como él, y le guiñaba un ojo, mientras le enseñaba las bondades de los artilugios de cocina llamados a revolucionar el mundo del ama de casa. Ella le miraba y él lo sabía, con la complicidad que sólo es producto del amor más puro, incluso tenían un lenguaje secreto.

En una habitación de su casa, la que en un principio iba a destinar a su descendencia, se amontonaban objetos de utilidades imposibles, casi sin espacio, acumulando polvo.

Me Tocan ( a los que compartieron los lunes y el ocaso)

Me toca

me tocan

apenas susurrando

palabras electromagnéticas.

No sé nada de sus tulipanes

de su pelo ensortijado

la foto de un niño lejano,

foto seria de un chaval

que cumple años

felicidad 2.0

se avecina la primavera

como una ausencia

quedan  prendidos

en la brisa binaria

cuadrados de perfil

reverdecido, brota

esta enredadera de palabras

mi pupila dilatada

y un rostro reflejado

desde un mundo que apenas percibo

con éstas antenas de insecto,

se cuelan en mi vida, y tú poeta,

con el apellido de mi estirpe

me rodeas zalamero

guiñándonos los ojos,

trayendo caramelos de vocales

Como frutas, que me estallan

en la boca de mi asiento.

Entraron profundo

por la puerta más pequeña

al país de las maravillas

gin-tonics y croquetas

para menguar  las cerraduras

véannos bailando desnudos        en la orilla

acéptame como hermano

te contaré otro cuento

con suerte, un lunes cualquiera

y una pantalla incandescente

nos muestra seres mitológicos

más cercanos incluso

que el vecino,

mientras, a alguien se le quema la comida

¿Estaban ricas? Pregunta uno a quién quiero,

no sé cómo se llama, ni si su rostro

se me aparece en sueños

cosidos todos     acaso

por dos letras

y un poema

en purgatorio.

Yo los quiero

no sé como

pero me tocan

los lunes sus palabras de amor anónimo

que me huelen a croquetas.